BROK


I min hidtil, endnu korte, levetid skal der være få ting, der virkelig har fået lov til at kradse huden af mit hidsige virke, men eet af dem må nok være det medlemskab, jeg har tegnet hos Gyldendals Bogklub, da enelleranden sødung mand ringede mig op, en forvirret eftermiddag, hvor jeg garanteret har været optaget af kaffebrygning og ting, der foregår ud af vinduet. Hammerherrste gud, niogfuckingfyrre kroner for at afbestille "Månedens bog", som i dette måned (Eller var det sidste...) er Elefantpasserens Børn af den gode, gamle, gække Høeg (& Smila som sagde mig så tæt på ingenting år tilbage).
228,95 kroner for at være helt præcis.


På mit skrivebord, der i forvejen fylder for meget i mine forsmåede femogtyve kvadratmeter, har jeg på ingen menneskelig måde plads til disse to hvidblanke, skrigende og skræmmende, regninger. For slet ikke at snakke om det bølgepap, bogen var indpakket i.